Aprendiendo a volar con la poetisa Begoña Abad.

Cuando un libro te lo recomienda tu madre, es sin duda una elección acertada. Si al consejo se suma tu hermana, se convierte en una lectura obligatoria. Como aprender a volar (Ed. Olifante, Zaragoza, 2012) ha salido de la pluma de Begoña Abad, una poetisa de 64 años, burgalesa de nacimiento, residente en Logroño, donde ha combinado su oficio de portera de finca, con su pasión literaria. Entre fregonas y limpiacristales surgen sus versos libres, pues para Begoña, la escritura es la libertad:

Cuando friego, lo hago con dignidad

y cuando termino la tarea,

 en ese mismo lugar,

escribo poemas

 para defender la dignidad

 de los más invisibles,

 por si los que la perdieron

 entre visas oro y el brillo del poder

 quieren hacerles creer

que no tienen derecho a ella.

Cuando miro a los ojos,

cuando hablo, respiro o lloro

lo hago también con dignidad.

En una reciente entrevista en la revista femenina y feminista Lima Magazine, esta “mujer sin título, con una vida tan normal como tantas otras mujeres, y metida en casa tantos años trabajando en una portería” comentaba sus vínculos literarios con nuestras tierras moncainas: “En mi primer encuentro de poesía, en el Moncayo, yo llegué allí sin saber muy bien por qué había ido, había un grupo de mujeres que ya estaban experimentadas en la escritura y yo no había publicado nada. Pero aquello fue una cosa preciosísima, fue un descubrimiento, ir leyendo por los pueblos de Aragón en pueblos remotos, leíamos a las 11 de la noche en un pueblo en la iglesia ¡y la gente acudía! Y así fue como comenzó, lo siguiente fue que la editora me invitó a ir a la Casa del Poeta, que está en Trasmoz, accedí y allí ya me dijeron que me iban a publicar un libro”.

Su obra habla de las cosas cotidianas, pero también de los recuerdos familiares, entre los que se incluyen la memoria de su abuelo molinero, una vida que es la todos que se dedicaron a ese oficio hoy perdido pero antaño tan necesario para la vida de los pueblos:

Mi abuelo no salió de su pueblo.

El pueblo tenía cuatro casas,

cuatro calles, cuatro caminos,

cuatro vecinos, cuatro perros.

No había en él ni obispos, ni ministros,

ni putas, ni altos cargos,

no había empresas, ni banca, ni iglesia había.

En realidad no salió nunca de su molino.

Ya es casualidad que por aquel lugar,

remoto y olvidado,

acertara a pasar la vida.

Mi abuelo hablaba poco, pero sabía mucho,

todo lo aprendió mirando la muela

que, implacable, con el mismo eterno movimiento,

machacaba siempre el grano, hasta hacerlo polvo.

Nos sentamos junto al hogar, abrimos el poemario apartando el marcapáginas y Aprendemos a volar desde el nido de Aguilas del Moncayo, recordando las palabras de Begoña: “sólo sé que no voy a dejar de escribir, y que es lo que más feliz me hace y que es mi espacio de libertad más grande. (…), escribo simplemente porque me hace feliz”.